Il n’aime pas la tempête. Derrière la baie vitrée, tétanisé, agrippé au dossier de la chaise, il la regarde. Elle se précipite vers l’hôtel, vers lui. Elle hurle, mugit et gronde, se vautre dans un chaos de vagues, rebondit par-dessus la digue, se retire...

J’avais transposé dans un grand pot saturé de terre fraîche, une petite plante qui se mourait et d’un œil anxieux, j’attendis sa résurrection. Les feuilles lasses se sont redressées et j’eus cet humble plaisir de les voir s’étirer vers la lumière et se...