UN PAPILLON...

    Un papillon ivre est entré dans la chambre. Il avait traversé ls bois, volé par-dessus la Meuse, parcouru un instant le jardin pour me rendre enfin visite. Il savait que je suis en vacances et m’apportait sur les ailes la poussière d’or des fleurs sauvages qu’on respire au pied des vieux arbres.

    Ma chambre provinciale l’accueillit, tapissée de bouquets de roses et le papillon ivre alla les butiner, battant des ailes, obstiné, querelleur, obtus.

    Ils s’endormit contre une image, replié, sa tête ronde appesantie, les pattes droites, puis soudain, rouvrant les ailes, m’éblouit de son vol noir frangé  d’orange et, titubant, partit de-ci de-là, sur la route chaude qu’étoilaient les premières gouttes d’une pluie d’orage.

LORRAINE