LA VISITE
(La consigne nous invitait à écrire en tenant compte des indication suivantes: une maison vide, un fantôme, une main glisse le long du mur, il fait noir. Voici le résultat)
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J’avais vingt ans,
je venais de quitter cette maison que j’aimais et qui noyait sa solitude dans l’obscurité
d'un début de printemps frileux. Il faisait froid, un de ces froids qui hurlent
à la mort dans les quartiers citadins. Je rentrais du bureau. J’avais un peu
mal à l’âme, comme on s’émiette certains soirs brumeux qui ôtent toute espérance.
Sur un coup de tête, j’ai pris le chemin de la maison vide.
Je la connaissais bien, elle et son réverbère
éclairant l’escalier fantomatique. Je ne suis pas peureuse. Donc je suis entrée,
j’avais gardé la clef comme une amulette, dites-moi pourquoi ?
Sans effort, je suis montée jusqu’au
second où j’avais ma chambre-bureau, il n’y a pas si longtemps. Rien. Personne.
Le silence. Le bruit maugréé du vent. L’ombre floue de ma silhouette, la porte
que j’ouvre. Rien... Rien ? Je tends l’oreille. Non, je rêve. Non, personne ne
monte. Non, je n’entends pas vraiment ce frôlement sur le mur comme une main
qui effleure. Non...Je ne bouge plus. J’attends. Je sais qu’il y a quelqu’un.
Quelqu’un d’invisible, une ombre impalpable, un personnage venu d’où ? La main
sur le mur effleure toujours, la caresse s’arrête à l’étage où je suis, mon cœur
bat...Un imperceptible vertige m’inonde d’une certitude éblouissante : là, dans
cette maison vide, quelqu’un vient à moi, quelqu’un d’un autre monde et qui à
des choses à me dire...
J’ai attendu. Longtemps. L’effleurement
a cessé. La visite a pris fin. Je suis redescendue. Oppressée et pourtant
heureuse d’un étrange bonheur inconnu.
Rentrée chez moi, j’ai machinalement
regardé le calendrier : nous étions le 28 mars. Pour beaucoup, cela ne signifie
rien. Pour moi, qui l’ai lue avec passion, c’est Virginia Woolf emplissant ses
poches de pierres et entrant ce jour de 1941 dans la rivière. Pour toujours. A
moins que, ce soir...
LORRAINE
Illustration: www.swistools.net